Viaje al estanque de los peces dorados (selección)

Pedro Luis Cano

Horizonte

A

llí estaba. Llanura ondulante. Cierto día le dijo: “Mañana te
llevaré a la playa”. Arpegio. Cuenta atrás. El sonido del reloj es
cruel. Noche a solas. El sueño está vivo. Mirada perdida. En sus pupilas
surcos de espuma. “¡Niño estás loco! ¿Cómo te vas a bañar?” El
mar traduce el horizonte. Frente a él, el lujo de la tempestad. Estoy
lejos. Oigo voces. Himnos. Abundancia en las despensas del amo.
Fruta podrida en las bandejas divinas. Angustia colgada en los olivos.
Coto privado de caza. Eclipse total. Prodigio, el santo ha sido
momificado. Quimera. El tiempo estalla. Fábula.

Vuelven las olas de los mejillones a mojar las cicatrices.
Gaseosas. “¡Chiquillo, sal!” Teñido de agua me siento en pleno sol.
Paisaje incandescente. Ríe. El mar, la mar.

Preguntas

Viento frío que empañas el cristal,
árido como el llanto de una madre.

Nido de sombras y estrellas fugaces.
Demonio cotidiano.

Dime ¿Cuánto tiempo callarás tu secreto?

Luz

No en otro sitio.
Donde nace el grito, luz
entre sábanas cálidas.
En el desfiladero de tu cuerpo
desaparecen las heridas.

Lejos quedan las calles desiertas,
los diques de mármol,
las caras anónimas,
los espejos hechizados...

Sólo existe el aroma de la desnudez,
la oscuridad acogedora,
los labios candentes,
la melodía de las brasas.

Aquí nada importa.
El imán rompe las manecillas del reloj,

mientras los imbéciles cantan la melodía del orden.

Uralita Blues

A Magdalena V.

El sonido de las goteras es dispar.
Al principio se escucha un ritmo lánguido, como el tic-tac de un
reloj viejo.
Después, cuando la lluvia aprieta, golpean descompasadas.

Tin-tín, en una palangana de zinc.
Ton-tón, utensilio de latón.

Más tarde, cuando su voz húmeda abre nuevos caminos sobre el
techo se puede oír cómo gimen, cómo se deshacen ante la mirada
mezclándose con la impotencia.

Música de agua que nos mordía en aquellos inviernos.

Retorno

Ha llegado seducido por el grito.
El recuerdo -si es que hay algo que recordar- se funde en mí.
Estoy en la distancia hurgando en las ruinas.
Una mujer de luto me besa.
Pan con aceite en sus manos.
Balidos de cabras rompen el silencio.
Hierve la leche ante la mesa vacía.
Cenizas blancas en la chimenea donde se acurruca la agonía.
Alguien idéntico a mí me pregunta:
“¿Qué buscas?”
(ante la quietud la memoria vaga extraña)

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