Poema Habitado | Mujer - árbol

Mercedes Bautista. Ganadora ex aequo del I Premio Paralelo Sur de Poesía

Habitación de la abuela

M

ORIAMEMORIA.

Jabón hecho a mano.
Cuántas ideas han girado
en las casas de las madres...
en las cuencas, en los pechos-cuencos:
donde batir la sosa abrasiva
del lastre de los tiempos
y la grasa de cerdo
después de saciar hambre.

ORIAMEMORIA. Jabón hecho a mano. Cuántas ideas han girado en las casas de las madres... en las cuencas, en los pechos-cuencos: donde batir la sosa abrasiva del lastre de los tiempos y la grasa de cerdo después de saciar hambre. -------------------------------------------------------------------------------------------------------------- Habitación de la madre TIENDE TUS PALABRAS AL AIRE DE MI ESTANCIA. Nunca más miraré las hojas del sauce la poda ha sido tan profunda... pasó el tiempo, y ahora que recuerdo, pasó como en esos videos de velocidad rápida. La imagen de una nube, otra, otra, otra... Sopladas por un viento ortopédico, mecánico, sin voz, sin olor. Pasó el tiempo, pasó una nube, Yo que quería crecer, miré hacia fuera y el sauce creció en mi. -------------------------------------------------------------------------------------------------------------- Habitación de la hija EL VERSO HEREDADO Hilo las ideas en el acto de tejer. Probablemente colgaré pensamientos miniaturas aferradas al hilo, identificando todo con todo tejiendo la creación del espacio poético para sentarme en él y ser árbol. Virginia Wolf y su alternativa Mujer o árbol. He cosido árboles blancos y rojos para saberme, para conocer, respetando la esferidad de la existencia. Yo sé de una tristeza con olores de armario, dónde solo se pronuncian cerraduras. Alguien cose, ¿Eres tú? -Sí, y juego a concentrar e irradiar nostalgias buscando mi plexo solar. Cosía un árbol, cosía un cuerpo, cosía un espacio donde vivir la diferencia, saber de la liminaridad. La loca no es la otra. -------------------------------------------------------------------------------------------------------------- Habitación de la nieta SOÑANDO PALABRAS. ¿Quién soy yo? como una niña me pregunto abiertas las ventanas correderas invitando al aire húmedo de la albahaca. ¿Quién vendrá?, y ¿Por dónde? pronuncio como el poeta. Mi cuerpo, envoltura de primavera para un pensamiento crisálida que no hice consciente se quedará sin nombrar.

Habitación de la madre

TIENDE TUS PALABRAS AL AIRE DE MI ESTANCIA.

Nunca más miraré las hojas del sauce
la poda ha sido tan profunda...

pasó el tiempo,
y ahora que recuerdo,
pasó como en esos videos
de velocidad rápida.

La imagen de una nube,
otra, otra, otra...
Sopladas por un viento
ortopédico, mecánico,
sin voz, sin olor.

Pasó el tiempo,
pasó una nube,

Yo que quería crecer,
miré hacia fuera
y el sauce creció en mi.

Habitación de la hija

EL VERSO HEREDADO

Hilo las ideas en el acto de tejer.
Probablemente colgaré pensamientos
miniaturas aferradas al hilo,
identificando todo con todo
tejiendo la creación del espacio poético
para sentarme en él y ser árbol.

Virginia Wolf y su alternativa
Mujer o árbol.

He cosido árboles blancos y rojos
para saberme, para conocer,
respetando la esferidad de la existencia.

Yo sé de una tristeza
con olores de armario,
dónde solo se pronuncian cerraduras.

Alguien cose, ¿Eres tú?
-Sí, y juego a concentrar e irradiar nostalgias
buscando mi plexo solar.

Cosía un árbol,
cosía un cuerpo,
cosía un espacio donde vivir la diferencia,
saber de la liminaridad.
La loca no es la otra.

Habitación de la nieta

SOÑANDO PALABRAS.

¿Quién soy yo?
como una niña me pregunto
abiertas las ventanas correderas
invitando al aire húmedo de la albahaca.

¿Quién vendrá?, y ¿Por dónde?
pronuncio como el poeta.
Mi cuerpo, envoltura de primavera
para un pensamiento crisálida
que no hice consciente
se quedará sin nombrar.

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